Yes we can !!!

5 heures du mat’ j’ai des frissons, je claque des dents… Euh, non : 5 h du mat’, j’ai la tête dans le cul. Vous moquez pas, j’en connais pas des masses qui seraient frais comme des gardons à une heure pareille. Et la première chose que je fais, c’est de me connecter pour lire les titres du Monde.fr. Pas de surprise. Pas de catastrophe. Mais je ne réalise pas vraiment : ma première préoccupation, c’est mon haleine et mes aisselles.

Flash-back. Eté 1988, j’ai donc13 ans, et je me barre en colo avec le Port Autonome de Marseille en Allemagne de l’Est. Avec ma chevelure toute fraîche et mes T-shirt Megadeth, je me pointe dans un pays dont je ne sais rien, si ce n’est l’habituelle présentation de nos cours d’histoire-géo. Il y a une différence monumentale entre imaginé un pays communiste et y passer un mois. J’y ai visité une usine de métallurgie, et j’ai flippé rien qu’à l’idée que des gens puissent y passer la plus grande partie de leur vie. J’y ai fait des courses en touriste et j’ai flippé devant tant de grisaille et un choix réduit à une peau de chagrin. J’ai passé plusieurs heures dans le camp de Buchenwald, vu une trace sombre sur le sol que les GI avaient refusé de nettoyer, vu des traces d’ongles sur les murs de douches factices, et des abats jours en peau humaine. Jambes flageolantes, dégoût, la totale. J’y ai croisé une jeunesse capable de se taper 200 bornes pour pouvoir acheter le dernier album d’Exodus sous le manteau, un mec de 10 ans mon aîné qui était prêt à me filer ses bottes, sa ceinture cloutée et son vieux T shirt de Metallica pour avoir celui de Megadeth que je portais alors. Et en fin de séjour, notre guide / traductrice, une jeune femme d’environ 25 ou 30 ans, nous apprend que sa grand mère est à l’ouest, qu’elle a peur de ne pas être là pour sa mort.

9 novembre 1989. J’suis pas plus au fait du monde, la politique étrangère me gave, moi, ce que je veux, c’est headbanger comme un fou sur du trash-death-hardcore. Et j’apprend la nouvelle. Des gens qui crient leur joie, un mur qui se fait défoncer, la liesse. Et allez donc savoir pourquoi, je me mets à chialer. Enfin, si, je sais pourquoi : parce que ce mec de 10 ans mon aîné va pouvoir aller tranquillement à Berlin acheter le « … And justice for all » de Metallica, et que notre traductrice ( merde, c’était quoi déjà son prénom… Sophia ? Claudia ? ) serait certainement présente à l’enterrement de sa grand mère.

Retour à ce matin : vu la gueule de ma patronne sur le marché de Charonnes, les élections américaines et elle, ça fait deux. Pas de rire, pas même un sourire, juste cette putain de pluie qui me gave… Du coup, lorsque je me repointe chez moi, je fonce sur ma télé et lance illico-presto LCI, pour me connecter enfin au Monde. Rire, joie, le révérend Jackson en larmes, cette vieille femme qui ne peut que répéter « Oh my God… Oh my God… Oh my God… ». Et vlan, sans que ça prévienne, vas y que je me marre, et que je me met à chialer.

Pourtant, j’ai jamais foutu les pieds aux U.S.A. Mais le raz de marée de l’Histoire est de nouveau là. Pas la peine d’être un afro-américain, ou un gus sorti du ventre de l’émigration pour sentir son souffle plein d’espoir. Putain, Obama a gagné. OBAMA A GAGNE. A croire que non, l’humanité n’a pas encore dit son dernier mot.

Reste le plus dur. Pour lui, bien sûr, on va pas revenir sur les chantiers dantesques qui l’attendent. Mais aussi pour nous. Nous et notre nabot en chef. Avant, on pouvait se dire que les yankees avaient bien pire que nous. Maintenant, que faire ? Regarder Berlusconi ? J’sais pas lequel des deux est pire.

Mais pour l’instant, profitons du vent frais et revigorant de l’Histoire. Deux fois que je le savoure. Près de 20 ans ont séparé les deux bourrasques. Et rien que pour en vivre encore 4 comme ça, j’veux bien vivre jusqu’à mes 104 ans.